Один поэт любил сходить с ума -
быть умным так ответственно и скучно!
Луч солнца режет глаз, но нежно манит тьма.
Звук раздражает слух, а тишина беззвучна.

Вот он сидит один в беззвучной мгле.
Какие мысли в голове роятся?
Что чертит палец на бутылочном стекле?
В небытии насколько можно сжаться?

Ответов нет. Да что тут отвечать?
Фантазии неподконтрольны смыслу.
Не лучше ль деликатно помолчать,
раз мысль в недоумении зависла.

Но в этот сжатый в вечность краткий миг
поэт из мглы стремит себя наружу.
Его слова как вопль, как стон, как крик!
Он рвет перед читателями душу.

Там выпил литр, о том поговорил,
с тем встретился, тут явный след оставил.
Надрыв в душе до напряженья жил -
беспечно, без законов и без правил.

День пролетел как яркий карнавал.
Во рту лишь привкус бытия остался.
Но вряд ли он себя осознавал,
когда в фонтане голым кувыркался.

Жизнь - это не чередованье д ... Читать дальше »