Один поэт любил сходить с ума - быть умным так ответственно и скучно! Луч солнца режет глаз, но нежно манит тьма. Звук раздражает слух, а тишина беззвучна.
Вот он сидит один в беззвучной мгле. Какие мысли в голове роятся? Что чертит палец на бутылочном стекле? В небытии насколько можно сжаться?
Ответов нет. Да что тут отвечать? Фантазии неподконтрольны смыслу. Не лучше ль деликатно помолчать, раз мысль в недоумении зависла.
Но в этот сжатый в вечность краткий миг поэт из мглы стремит себя наружу. Его слова как вопль, как стон, как крик! Он рвет перед читателями душу.
Там выпил литр, о том поговорил, с тем встретился, тут явный след оставил. Надрыв в душе до напряженья жил - беспечно, без законов и без правил.
День пролетел как яркий карнавал. Во рту лишь привкус бытия остался. Но вряд ли он себя осознавал, когда в фонтане голым кувыркался.
Жизнь - это не чередованье дней. Все можно изменить, пока мы живы. Вопрос лишь в том, что любим мы сильней? Надрыв в себе? Или себя в надрыве?
